Ce texte a été corrigé en fonction des remarques de Liliane. Il reste au passé. Le prologue et les chapitres I, II, III seront harmonisés en fonction de ce choix. J'ai souhaité garder le passage du coup de fil entre Scarlett et sa soeur. 

Chapitre IV

Blanc-Parfum lié à une dispute.

Les jours suivants, l’open space retrouva un calme presque suspect. Officiellement, tout le monde avait oublié la lettre anonyme. Officieusement, les regards en coin circulaient : Robert soupçonnait Marilou, Marilou soupçonnait tout le monde, et les autres soupçonnaient surtout Robert. Chacun attendait le prochain coup, espérant toutefois que le plaisantin anonyme ne s’en prendrait pas à lui. 

Scarlett, elle, flottait au-dessus de la mêlée, vêtue d' un pull blanc qu’on ne lui avait jamais vu. Elle était encore plus transparente que d’habitude, ce qui l’arrangeait : elle peaufinait ses plans. Son humeur qui, depuis des années oscillait entre gris clair et gris foncé, s’était maintenant muée en une jubilation inattendue. Seul lui manquait à présent le rebut parfait, celui qui ferait mouche. Et surtout, ne rien dire à personne — en tout cas pas à sa sœur, dont la discrétion laissait à désirer.

Ce jour–là, à 8H45, le téléphone sonna dans son minuscule bureau. Étrange : personne ne l’appelait jamais. La secrétaire lui passa la communication.

— Madame Isabelle Delhaye vous demande.

Sa sœur. Coïncidence ?

- Bonjour Scarlett, comment vas-tu ?

Scarlett n’eut pas le temps de répondre qu’elle enchaînait déjà :

— Figure-toi que samedi, j’étais chez la coiffeuse…

Quel scoop ! Elle y allait chaque semaine.

— …j’ai entendu une cliente parler d’un courrier anonyme dans ton service. Un certain Roger, ou Robert... enfin bref. Tu es au courant, j’imagine ?

Scarlett hésita entre mentir et simuler une coupure du réseau.

— Les choses sont rentrées dans l’ordre, dit-elle vaguement.

— Ah bon ? Tu n’en sais pas plus ?

— Non.

— Dans ce cas, je te laisse.

Quelques secondes plus tard, un clic discret se fit entendre. La secrétaire avait écouté leur conversation.

Scarlett soupira et reprit le tri du courrier. Soudain, un parfum inattendu lui coupa la respiration. Sa main saisit une enveloppe blanche, absolument vierge, sans timbre ni adresse. Mais parfumée. Très. Une odeur immédiatement reconnaissable : c’était celle d’Ernest Leduc, son voisin de palier. Rien qu’à flairer l’enveloppe, Scarlett sentit ses nerfs se tendre comme des cordes de violon.

Elle hésita à jeter l’enveloppe, mais finalement la glissa dans sa poche. Bonne ou mauvaise idée ? Elle ne le savait pas encore.

En sortant de son bureau, elle croisa Robert, gonflé d’assurance comme toujours, dans une chemise fleurie qui agressait la rétine. Et pour compléter le tableau, il empestait le parfum. Scarlett se figea. Voilà qu’il s’y mettait, lui aussi ! L’odeur la frappa comme une gifle et la replongea dans sa dispute avec Leduc : deux semaines plus tôt, il avait séquestré ses chats dans la cave ! Les pauvres chéris, sans boire ni manger pendant deux jours !

— Vous n’avez qu’à les surveiller, vos bestioles ! Ce n’est quand même pas de ma faute s’ils se sont laissé enfermer !

Il l’avait traitée de vieille fille et lui avait claqué la porte au nez. Scarlett avait cru étouffer.

Elle voulut vérifier l’enveloppe dans sa poche : elle avait disparu !

De son côté, Robert, ignorant tout du drame intérieur de Scarlett, s’était mis à trier son courrier. Et c’est au bout de quelques instants qu’elle le vit s'emparer…de l’enveloppe parfumée. Scarlett sentit son cœur s’arrêter. Avait-elle laissé tomber l’enveloppe et Robert l’avait-il ramassée ? Ou alors elle l’avait glissée elle–même, sans y penser, dans la pile du courrier.

Robert, persuadé qu’il s’agissait d’un nouveau message d’admiratrice, s’agita, bafouilla, puis lança à la stagiaire :

— Marilou, c’est quoi cette enveloppe parfumée ! Il faudrait savoir ! C’est oui ou c’est non ?

Une secrétaire intervint, convaincue que le parfum était celui de Marilou.

— Mais pas du tout ! s’exclama celle–ci, blême de colère. Je ne mets jamais de parfum au bureau. Et qui sait si ce n’est pas celui de Monsieur Robert lui–même !

Un collègue renifla bruyamment. Puis un autre. Bientôt, tout l’open space humait l’air comme une meute de chiens truffiers.

Le ton monta. On parla de harcèlement, de respect, de limites. Robert tenta de se défendre, Marilou fulminait et la secrétaire opinait en pinçant les lèvres.

Scarlett, elle, observait. Silencieuse, immobile. Invisible.

Quand l’ambiance devint trop électrique, elle regagna son bureau et ouvrit son tiroir. Le yo-yo était là. Elle le fit descendre et remonter une fois, une seule. Ce qu’on lance revient toujours. Ce n’était pas une menace. Juste une vérité.

Elle rangea le yo-yo et se remit au travail, comme si de rien n’était.

 

Chapitre III

Rouge-Un jouet lié à un souvenir.

Mardi soir

Dix-huit heures. Robert, prêt à quitter son bureau, aperçoit un billet posé sur son sous‑main. Il le lit, rougit — de vanité plus que de pudeur — et se redresse, tel un coq de basse‑cour. Il bombe le torse, recoiffe les trois cheveux qui survivent sur son crâne et glisse le billet dans sa poche avec un air entendu.

Enfin ! Elle craque. Il adore les femmes entreprenantes.

Comment s’appelle-t-elle déjà, la stagiaire ? Marilou… Peu importe. Il se met à chantonner, faux mais fort : « Un message pour celle qui me répondra OK pour un rendez-vous… ¹» Son ego enfle comme un soufflé. Sans plus attendre, il décide d’aller « clarifier » la situation avec la jeune fille.

Il suffisait d’interpréter ses regards, mon vieux. Et maintenant : battre le fer tant qu’il est chaud.

Un peu nerveux malgré tout, il frappe à la porte de son propre bureau, entre sans attendre et déclare d’un ton théâtral :

— Je crois que vous et moi… avons rendez-vous jeudi.

La stagiaire le fixe, interloquée.

— Pardon ?

Robert, sûr de son effet, sort le billet de sa poche. Marilou le lit, fronce les sourcils.

— Vous pensez vraiment que c’est moi qui ai écrit ça ?

— Eh bien… je… c’est anonyme… mais…

— Mais ce n’est certainement pas moi.

Elle prétexte un dossier urgent et s’éclipse. Robert reste planté là, piqué au vif. Aurait-il mal interprété la lettre ? Son orgueil refuse d’envisager cette possibilité.

— Elle se fait désirer. Classique.

Mercredi matin

Aaaatchoum ! Aaaatchoum !

Scarlett tâtonne dans le noir , se refusant à allumer : réveiller les chats signerait la fin de tout espoir de se rendormir. Sa main glisse dans le tiroir de la table de nuit et, juste à côté de la pile de mouchoirs parfaitement repassés, elle touche un objet rond. Intriguée, elle allume, faisant fi de ses résolutions initiales.

Le yo-yo en bois de santal... Celui que son père lui avait offert pour récompenser un bulletin exceptionnel — événement rare, elle doit bien l’admettre. Sur le moment, elle avait été déçue : un simple yo-yo après un effort pareil ! Alors qu’elle rêvait d’un vélo. La vie est parfois cruelle.

Elle passe l’ index dans la cordelette et, sous le regard fasciné des deux chats, fait monter et descendre la boule de bois. Ce qu’on lance revient toujours, murmure une petite voix intérieure, probablement la même qui lui dit toujours de ne pas terminer la tablette de chocolat.

Sa vengeance serait-elle un aller-retour inutile ? Scarlett hésite. Puis, d’un geste sec, elle chasse ses scrupules. Elle a du repassage en retard : Et avec tout ce qui lui tourne dans la tête, elle ne pourra pas se rendormir.

Mercredi matin — Centre de tri, 9 h 12

Sur fond d’odeur de café tiède, le cliquetis des claviers, le ronronnement des imprimantes et la sonnerie des téléphones composent la bande‑son du bureau. Comme tous les jours. Mais quand Robert franchit la porte de l’open space, il sent immédiatement que quelque chose a changé : l’air semble chargé d’électricité. Il rase les murs, trébuche sur un câble, manque de s’étaler. Les collègues qu’il croise détournent les yeux en toussotant.

Deux assistants chuchotent sur son passage :

— Je te jure, il a cru que c’était pour lui.

Robert fulmine. « Cette petite peste a tout raconté. »

Il s’assied à son bureau l’air hagard. La stagiaire, arrivée plus tôt que d’habitude, garde les yeux rivés sur son écran. Scarlett, elle passe en reconnaissance. Elle affiche un visage parfaitement neutre.

Robert l’interpelle.

— Scarlett…

— Désolée, Robert, dossier urgent, dit-elle en tapotant la farde qu’elle a sous le bras.

Dossier urgent ? N’importe quoi. Elle trie des lettres dont plus personne ne veut !

En réalité, Scarlett sent encore sur son doigt la légère tension de la cordelette du yo-yo. Un va-et-vient. Comme les choses qu’on lance et qui finissent par revenir.

Intérieurement, elle danse les claquettes. Elle n’a rien à faire : le malaise circule tout seul. La stagiaire évite Robert, Robert évite son reflet, les collègues chuchotent. Pas de scandale.

Et en elle, quelque chose se détend. Sa petite pendule intérieure avance d’un cran.

1Good bye Marylou. M. Polnareff

 

CHAPITRE II

Vert-Bibelot lié à une déception

Rien n’était cassé en apparence, mais le mécanisme s’était enrayé. Depuis, la pendule n’indiquait l’heure juste que deux fois par jour . L’incident remontait à plusieurs années, et pourtant Scarlett n’avait jamais fait réparer l’horloge, ni ne s’était résolue à s’en débarrasser. Ce n’était pas de la négligence mais la crainte qu’en faisant disparaître l’objet, elle n’en vienne à oublier la raison de sa déception. Car derrière cette pendule muette se cachait Robert, le chef de service qui, à l’époque, était plus mince, moins chauve, et surtout beaucoup plus habile à faire croire qu’il avait du charme.

Elle repensait souvent à cette photo prise lors du drink organisé pour fêter la promotion de Robert. Scarlett portait une robe de mousseline, couleur de l’espoir, de la fraîcheur, de la renaissance… et, dans son cas, de l’aveuglement volontaire. La photo était un peu floue. Mais ce qui frappait surtout, c’était l’éclat de son regard et son assurance : elle croyait encore que l’effort finit par payer. Elle avait cru — naïvement — qu’il la remercierait pour son aide devant tous les collègues. Elle avait imaginé un discours, ou au moins un sourire appuyé. Mais il n’en avait rien fait. Pas un mot. Pas un regard. Rien.

Avec le recul, une partie d’elle tentait de minimiser l’affaire — une partie seulement. L’autre avait la rancune tenace. L’empressement de Robert à son égard avait coïncidé avec l’examen qu’il préparait alors pour devenir chef de service. Scarlett, bonne poire certifiée, s’était proposée pour l’aider. Elle lui avait préparé un PowerPoint si impeccable que le jury avait applaudi. Elle, elle avait cru qu’il l’estimait. Plus que cela même. Quelle ingénue elle avait été !

Le soir, après la réception, Robert était passé dans son bureau. Avec un petit sourire en coin — le genre de sourire qui donne envie de vérifier si on n’a pas un post‑it « pigeon » collé dans le dos — il lui avait offert cette horloge ridicule, même pas emballée. Un cadeau d’un humour douteux, vu qu’elle n’était jamais en retard. Elle avait eu l’impression de recevoir un gadget promotionnel comme lot de consolation. Après l’abattement, la colère était venue. Puis, avec le temps, une rancœur sombre, presque marécageuse, s’était installée. Une rancœur qui ne demandait qu’un souffle pour reprendre vie.

Ce qui la mortifiait le plus, c’était ce qu’elle s’était imaginé : qu’il en pinçait pour elle. À cela s’ajoutait le regard moqueur de ses collègues, surtout celui de Bérénice, ce poison aux ongles manucurés et au sourire de vipère . Ses yeux semblaient dire : Tu t’es encore fait avoir, ma grande..

Mais aujourd’hui, c’était son jour de chance : Il y a des jours comme ça où toutes les planètes s’alignent et où le karma décide de faire des heures supplémentaires. Scarlett avait trouvé un moyen de se venger — ou du moins d’apaiser cette colère qui lui collait aux basques depuis trop longtemps.

Robert faisait à présent les yeux doux à la stagiaire, laquelle ne semblait pas insensible à ses tempes grisonnantes. Elle espérait sans doute quelques points supplémentaires pour son rapport de stage. Quelle ingénuité touchante ! Scarlett observait la scène avec indulgence  : on sait comment ça va finir, mais on laisse faire.

Et c’est vers midi, dans le bac à courrier estampillé « Au rebut », qu’elle trouva une lettre imprimée, non signée. Un petit bijou d’ambiguïté. Le billet fixait un rendez-vous « à la sortie des bureaux, jeudi », sans date ni précision. Une invitation anonyme, qui n’avait pas trouvé son destinataire. Elle était suffisamment vague pour déclencher un tas de suppositions. Le destin semblait avoir glissé ce message rien que pour elle, comme un clin d’œil tardif mais bienvenu.

Son plan était simple : au moment de la pause déjeuner, elle déposerait la lettre sur le bureau de « ce cher Robert » pour lui faire croire que la stagiaire répondait à ses avances. Pas besoin d’en rajouter. Il suffisait de laisser l’ego de Robert s’enflammer, de laisser la stagiaire s’interroger, de laisser les couloirs chuchoter. Scarlett n’avait plus qu’à s’installer au premier rang et savourer le spectacle.

Quand elle quitta le bâtiment à dix-huit heures, le petit mot avait disparu.

Et pour la première fois depuis longtemps, Scarlett sentit sa petite pendule intérieure se remettre doucement en marche.

 CHAPITRE I

Bleu-Pièce de vaisselle en relation avec une première fois

A la poste, tous s’accordaient à considérer Scarlett comme une employée modèle. Chaque jour de la semaine, arrivée à l’aube, elle était la dernière à quitter les lieux.

Alors que ses collègues se servaient sans vergogne dans la boîte à timbres, elle s’y refusait avec une rigueur quasi militaire. À aucun prix, elle n’aurait emporté, même par inadvertance, le moindre bic ou crayon.

Son travail au tri postal était monotone, mais elle l’appréciait. Il lui permettait de s’isoler dans un débarras, certes exigu, mais où flottait une odeur de vieux papier qui réveillait ses souvenirs d’école. Après ses heures, elle avait même repeint ce local d’un bleu turquoise lumineux : c’était pour elle une frontière invisible, un rempart contre le chaos du dehors. Il lui rappelait qu’elle pouvait rester droite, incorruptible, même dans la grisaille des jours.

Dans cet asile, elle écoutait la radio en sourdine, parlait toute seule si elle en avait envie, sans subir les bavardages de ses collègues ni le vacarme de la bande transporteuse où s’entrechoquaient les colis. Elle était peu liée au reste du personnel : bonjour-bonsoir, point barre. Quand venait la pause de midi, elle préférait la fraîcheur du dehors, assise sur un banc, à la touffeur de la cantine. Et lorsqu’il pleuvait, elle restait dans sa tanière, son sandwich posé sur un coin de table , comme un îlot perdu au milieu de l’océan.

Scarlett respectait scrupuleusement le règlement : tout courrier non distribué devait être retourné à l’expéditeur ou détruit. Des cartons empilés avec le plus grand soin contenaient le courrier trié selon le sort qui lui était réservé.

Mais ce vendredi-là, vers quatre heures, son humeur vira au sombre. Était-ce la perspective d’un week-end consacré au ménage, à la lessive et à la litière des chats ? Était-ce son œil de perdrix, douloureux, annonciateur de pluie ? Ou  parce que le lendemain, jour de son anniversaire, ne lui promettait rien de plus qu’une banale carte postale de sa sœur ?

— Du courrier personnel, marmonna-t-elle, je n’en reçois jamais. Rien que des factures qui reviennent plus souvent qu’à leur tour, des publicités, et cette carte au message sans relief.

Alors, d’un geste qu’elle n’aurait jamais cru possible, elle plongea la main dans le carton « rebut » et en sortit trois enveloppes. Juste trois, pour ne pas attirer l’attention. Elle les glissa dans son sac et, quittant son bureau , se composa une mine qui se voulait impassible. Toutefois, Robert, le chef de service, peu habitué à la voir partir si tôt, nota son départ prématuré d’un froncement de sourcil.

Dans le tram, Scarlett se sentait observée. Les passagers semblaient deviner son secret. Le bleu de son manteau qu’elle trouvait terne le matin même, lui parut soudain trop éclatant, presque compromettant : comme si cette couleur trahissait sa faute.

Arrivée chez elle, elle ignora les miaulements des deux chats et fila vers la cuisine. Dans l’armoire sous l’évier, tapie dans l'ombre, une  bouilloire toute cabossée  guettait son heure de gloire.  Scarlett la remplit d’eau, alluma la gazinière. Et bientôt, une vapeur épaisse s’échappa du bec verseur : les rabats des enveloppes se détachèrent comme par magie.

Les mains tremblantes, Scarlett s’assit à la table. La première enveloppe portait la mention « inconnu à cette adresse », elle contenait une médaille de Sainte Rita.  Dans la  deuxième, c'est une facture vieille de trois ans, qu'elle découvrit. Quant à la troisième, c’était une lettre refusée : celle d’une tante à sa nièce qu’elle n’avait plus revue depuis longtemps. Rien de palpitant. Mais la mécanique était lancée.

Elle rangea son butin dans une boîte à chaussures, soigneusement compartimentée. En classant ces fragments de vies étrangères, elle sentit une paix nouvelle l’envahir , comme un horizon secret , celui de ses futures explorations.

Son week-end, contrairement aux précédents, commençait sous d’heureux auspices. Elle se servit un verre de vin blanc qu’elle avala d’un trait, puis versa une large ration de croquettes dans la gamelle de Rhett et d’Ashley. Dans ses yeux brillait une lueur , mélange de sérénité et de transgression : elle venait d’ouvrir une porte vers un monde jusque-là interdit.

 

Fiche d’identité du personnage :

Nom : Delhaye

Prénom : Scarlett

Age : 55 ans

Adresse : Quartier du Midi à Bruxelles

Situation familiale : Célibataire

PROLOGUE

À peine la clef glissée dans la serrure, des miaulements , pareils à des sirènes d’alerte, retentissent derrière la porte. Rhett et Ashley, sentinelles impatientes postées sur le paillasson, se faufilent entre les jambes de leur maîtresse dès que la porte d’entrée s’entrouve.

- Bon sang de bonsoir, attendez au moins que je pose mon sac ! 

Sans même retirer sa veste, Scarlett file vers la cuisine, faisant résonner ses pas dans tout l’appartement. Elle remplit les gamelles à ras bord, seule offrande capable d’acheter quelques minutes de répit. Les deux félins se jettent sur leurs croquettes avec la voracité de fauves, et le silence, enfin, s’installe. Elle peut alors se servir un grand verre d’eau du robinet qu’elle avale d’une traite, tant la chaleur qui régnait dans le métro bondé l'a assoiffée.  

Dans sa tête, la voix de sa sœur résonne aussitôt, claire et tranchante :

-Enfin Scarlett, pourquoi n'achètes-tu pas  de l’eau en bouteille ! C’est plus sain ! 

Qu’est-ce qu’elle en sait, Isabelle ? Elle est chimiste ? Facile à dire, quand on vit dans une maison à Watermael-Boisfort, avec un mari costaud pour porter les casiers. Scarlett, elle, n’a que ses bras et sa solitude. Une solitude ancienne, tenace, qui s’accroche à elle comme une ombre fidèle. Jamais son cœur n’a battu à l’unisson avec celui d’un homme. Est-ce mieux ainsi ? Elle se pose la question chaque fois que le cafard, sournois, lui tient compagnie.

La cuisine, comme le reste de l’appartement, étincelle. Trop propre. Trop lisse. Cela manque d’âme, pense -t-elle, comme une maison témoin où rien ne vit vraiment. Pourtant, cet ordre presque monacal la rassure plus qu’il ne l’oppresse : un cocon glacé, mais sûr. 

Dans le frigo, son souper l’attend : un reste de blanquette qu’elle réchauffera doucement. Mais avant cela, elle se lave les mains avec soin, frottant ses doigts vigoureusement comme pour effacer les traces invisibles du tram. Ce dernier lui laisse toujours une impression désagréable, avec une pellicule de  crasse et de fatigue. Mais elle n’a pas le choix : la ligne deux l’emmène directement au Centre de Tri Postal d’Anderlecht, où elle travaille depuis plus de trente ans. Elle porte toujours des gants pour éviter le contact poisseux des mains courantes, mais aujourd’hui, elle les a oubliés dans son casier. Pas son genre pourtant. Qu’est-ce qui a pu la distraire ? Le regard échangé entre Robert, le chef de service, et la petite stagiaire arrivée il y a à peine trois semaines ? Elle va les avoir à l’œil, ces deux-là.

Scarlett s’affale dans le canapé, ouvre son sac pour y faire le tri : son rituel préféré, une façon de décompresser après sa journée de travail.  Rhett et Ashley, en maîtres absolus, bondissent sur ses genoux et après quelques coups de patte s' installent sans demander son avis.

Elle se souvient encore de sa visite au refuge :  même pelage roux et deux paires d’yeux verts  braqués sur elle. Impossible de choisir. Alors elle les a pris tous les deux. Et pour les noms... l’évidence : un pied de nez au destin qui l’a affublée d’un prénom trop grand pour elle. Scarlett… Petite, boulotte, les jambes comme des poteaux et une carrure en toit de clocher. Rien à voir avec la flamboyante Scarlett O’Hara. Et toujours la même rengaine : un sourire poli, ou la réplique culte « Demain est un autre jour ». Tout ça à cause de son père, qui, après avoir bu un coup de trop, a lâché ce prénom à l’officier d’état civil. Trop tard pour revenir en arrière.

Au retour, à peine dégrisé, il s’était fait copieusement remonter les bretelles par sa femme. Mais voilà, le mal était fait. Cependant , quelques années plus tard,  à la naissance d' Isabelle, sa femme avait pris les devants :

- Je te préviens Edgar, si cette fois, tu changes le prénom que j’ai choisi,  ce n’est plus la peine de rentrer à la maison.

Scarlett sourit, presque malgré elle, en repensant à la scène, puis plonge la main dans son sac et en ressort une poignée d’enveloppes.

-Allez, dit-elle aux deux matous, voyons si la pêche du jour a été bonne…